« Et bien mon amie, qu’avez vous donc appris ?

Bruits de couloirs qui résonnent comme une seule voix dans le boudoir adjacent. J’apprivoise les silhouettes d’un regard évasif, par la porte laissée entrouverte, et qui laisse filtrer la musique ; la cacophonie de cordes vocales. Je ne suis qu’un espion glanant des secrets de polichinelle pour passer le temps. Mon manque de temps. Je m’imbibe de leurs fausses notes, cocktails de mises en forme sans fond, artifices délestés de leurs feux, et qui annihilent mes neurones comme une substance hallucinogène. Que puis je faire d’autre ? Un temps, puis de nouveau les caquètements de la basse cour populaire, de ces bêtes que rien ne ravie, ni la culture, ni les mots, ni les livres. Ils assouvissent leur curiosité comme ils font leurs courses ; on fait des achats au prêt à penser. Je vaux mieux que ces gens là.

« Prenez donc un amant jeune, pas très beau de préférence. Un homme qui ne s’y entend pas en affaires, et que vous saurez fasciner …

Artistes de la pestilence et de l'ennui. Autour de moi, tout n’est que dorures et gages de la décadence d’un peuple con-sanguin (lol). Je vois les atours de ces dames, dindes grignotées par leur beauté figée, glaciale et préfabriquée, et je pense que bientôt, leurs griffes s’agripperont à ma raison comme les serres d’un aigle, prêtes à déchiqueter les restes, maigres, de ma santé mentale. Je vaux mieux que ces gens là.

Quelle heure est il ? Onze heures et quart … Une aiguille, puis une autre aiguille, et le temps qui file entre les deux, insaisissable. Inutile. Abject. J’esquisse l’ombre d’un sourire, las, avant de reprendre le cours des choses, d’effleurer le tapis d’un pied hâtif, et de persévérer dans ma désinvolture. Obscène litanie qui revient en boucle. Ce soir, je ferai mon rapport dans les règles de l'art, et je m'endormirai plus con qu'hier, fort de ma foi en l'Ordre du Phoenix, sali par les discours de cette classe bourgeoise et inculte, qui se complaît dans la médiocrité latente de sa race, et dont je suis forçé de supporter les mots, pour rendre compte de leurs desseins.

Je suis né pour absoudre le système, et voyez ma condition ... Contraint de souffrir leurs piaillements dérisoires et sans couleurs.